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La paziente slava
by DrNightX
L'ho vista scendere dalla macchina alle nove e mezza di sera, in una via del centro dove i palazzi si aprono all'improvviso su un cancello di ferro e poi su un giardino, e ho capito subito perché Stefano aveva impiegato tre settimane a convincermi a fissare l'appuntamento.
La villa è ottocento metri quadrati su tre piani, dietro un muro alto due metri e mezzo, con un giardino tutto intorno che nessuno vede dalla strada: magnolie, un tappeto di edera, un pozzo antico, siepi tenute a mano. In centro a Firenze non esiste un posto più silenzioso. Il portone di legno spesso un palmo si chiude alle spalle e il rumore dei turisti e dei motorini muore contro il muro di cinta. Dentro, solo il silenzio delle pietre e l'odore di cera e di muffa nobile.
Ho comprato quella casa per gli affreschi. Poi ci ho messo dentro un lettino da visita in acciaio e pelle nera, una lampada da sala operatoria, un armadio a muro pieno di strumenti. Nessuno dei miei pazienti sa che al piano di sopra c'è un letto matrimoniale. E nessuno, in ottocento metri quadrati circondati da un giardino, sente mai niente.
Alisa era alta, con quell'aria slava che toglie il fiato: capelli biondo cenere lunghissimi, zigomi che sembravano scolpiti, occhi chiari da gatta che non chiede permesso. Jeans neri così stretti che si vedeva la forma esatta del culo, tacchi, un top che le teneva su le tette senza reggiseno. Camminava davanti al marito come se il marito non esistesse, e lui dietro, un metro e ottanta di braccia grosse e sguardo mansueto, con la borsa di lei in mano e la fede che luccicava sotto i lampioni del giardino.
«Dottore» ha detto Stefano, stringendomi la mano con troppa forza. «Grazie. Davvero. Non sa quanto—»
«Entrate. E chiudete il portone.»
L'ambulatorio è al piano terra, con il soffitto a cassettoni altissimo e le vetrate che danno sul cortile interno. Fuori, il giardino nero. Alisa si è guardata intorno senza dire niente, con quel mezzo sorriso di chi sta valutando se la cosa vale.
«Benda» ho detto, e Stefano l'ha tirata fuori dalla tasca come un bravo ragazzo. Seta nera.
«Alisa, ti copro gli occhi. Da adesso non vedi niente. Se vuoi fermarti lo dici e si ferma tutto. Hai capito?»
«Sì» ha detto lei. Una voce bassa, rotta, con un accento che mi ha messo in fila tutti i nervi.
«Dillo meglio.»
«Sì, dottore.»
Le ho annodato la benda dietro la nuca. Le ho preso il viso tra le mani, due dita sotto il mento, e l'ho tenuta così un momento: il respiro le si è fatto corto. Poi l'ho fatta girare e ho aperto la porta dell'ambulatorio.
«Una cosa» ho detto, fermo sulla soglia. «Qui dentro puoi urlare quanto ti pare. Non c'è nessuno. Ottocento metri di casa, un giardino intorno e un muro di cinta. Puoi anche scannarti, non lo sente il vicino di casa, non lo sente chi passa sul marciapiede. Quindi adesso smettila di fare la composta.»
L'ho messa in ginocchio davanti al lettino.
«Stefano, la sedia è in quell'angolo. Non ti alzi, non parli, non tocchi. Guardi e basta. Se ti viene da venire ti apri i pantaloni, ma non osare toccarti prima che te lo dica io.»
Si è seduto. Ho sentito la pelle della sedia scricchiolare e il suo respiro già pesante. Alisa è rimasta in ginocchio, cieca, il mento alzato verso il nulla, le labbra socchiuse. Le ho preso il polso e le ho contato i battiti: centodieci. Era già bagnata, si sentiva nell'aria.
Il camice bianco, la divisa, la cravatta nera. Mi sono lavato le mani al lavandino di maiolica, con calma, senza fretta, mentre lei aspettava e non sapeva da dove sarei arrivato. Poi mi sono infilato i guanti di lattice: lo schiocco della gomma le ha fatto sussultare le spalle.
«Alzati. Svestiti e piega tutto sulla sedia. Poi sul lettino, a quattro zampe, con la faccia sul cuscino.»
Si è spogliata con gesti veloci, impacciati dalla benda. Il top è caduto per terra, i jeans pure. Le tette sono venute fuori pesanti, con i capezzoli già duri. Quando si è chinata per raccogliere i vestiti, il culo le è venuto verso di me: due sfere piene, sode, il perizoma nero che spariva nel solco.
«Lascia il perizoma.»
È salita sul lettino. La carta cerata ha frusciato sotto le sue ginocchia. Si è messa a pecorina, con la schiena inarcata e le cosce leggermente aperte, la guancia premuta sul cuscino di carta, i capelli biondi che le cadevano ai lati del viso. La lampada le scendeva addosso e le faceva brillare la pelle.
Ho alzato il lembo del perizoma e l'ho tirato di lato, scoprendole la fica. Era gonfia, scura, con le grandi labbra aperte e lucide da sole. Le ho passato un dito in mezzo, lentamente, dalla base al clitoride, senza entrare.
Alisa ha emesso un suono che non era una parola.
«Bagnata» ho detto, forte, perché Stefano sentisse. «Tua moglie è arrivata qui già zuppa. Ti eccita saperlo?»
«Sì, dottore» ha risposto dal buio, con la voce strangolata.
«Zitto.»
Ho preso la vaschetta dell'acciaio e l'ho appoggiata sul lettino. I dilatatori erano in fila, lucidi, freddi, dal più sottile al più grosso, con le punte arrotondate. Ho spremuto il gel sulla punta del primo, un dito di gomma che sembrava un mignolo, e l'ho appoggiato al buco del culo.
Lei ha trattenuto il fiato.
«Rilassati. Inspira. Non stringere.»
L'ho fatto entrare con una lentezza da tortura: un centimetro, poi due, girandolo piano, e la ghiera dell'ano che si apriva e cedeva e lo inghiottiva. Alisa ha gemito con la faccia nel cuscino, ha spinto il culo indietro, impaziente.
«Brava. Guarda che culo, Stefano. Guarda come se lo prende tutta.»
Ho mosso il dito di gomma dentro, avanti e indietro, corto, preciso, e lei ha cominciato a dondolarsi sul lettino. Ho aspettato che il respiro si allargasse, poi l'ho sfilato, e lei ha avuto un sussulto di protesta.
Il secondo era il doppio. L'ho infilato con la stessa calma, e la ghiera ha ceduto di nuovo, si è distesa di nuovo, e il gel ha fatto uno schiocco sporco. Alisa ha grugnito e ha aperto le ginocchia di altri dieci centimetri, offrendosi come una cagna.
«Dottore, cazzo» ha sussurrato.
«Non ti ho dato il permesso di parlare.»
«Scusi.»
Il terzo. Questo ha fatto male, e lei lo ha preso tutto lo stesso, con la schiena che tremava, le dita che affondavano nella carta cerata. Il buco era diventato una cosa viva, rosso scuro, teso intorno alla gomma trasparente, e si vedeva il retto che pulsava.
Mi sono chinato e le ho leccato la fica dalla parte di sotto, mentre il dilatatore era ancora dentro. Lei ha strillato e ha spinto la fica sulla mia bocca, e io le ho preso il clitoride tra le labbra e l'ho tirato. Lo strillo non è stato coperto da niente: è rimbalzato sui cassettoni, sul pavimento di pietra, ed è andato a morire contro le vetrate del giardino.
«Ti prego. Ti prego, ti prego—»
Ho sfilato il terzo e ho preso il quarto. Non ho aspettato: l'ho messo e l'ho spinto dentro con il palmo della mano, e l'ano si è aperto in un cerchio perfetto e lei ha emesso un suono lungo, un lamento da animale, e le è corso un tremito giù per le cosce.
Dal buio, Stefano ansimava. Sentivo il fruscio della sua mano sui pantaloni.
«Adesso guarda bene» ho detto, e ho cominciato a scoparla con il dilatatore, dentro e fuori, dritto nel punto giusto, con il palmo che le batteva sui glutei a ogni affondo. Il culo le rimbalzava. Un filo di gel le colava giù per la coscia.
L'ho lasciato dentro e mi sono raddrizzato. Ho preso il preservativo, l'ho aperto con i denti, me lo sono calato con due dita e mi sono sputato in mano. Il lattice era teso, lucido, e la punta già gonfia.
«Toglilo» ho detto a Stefano, e lui ha capito: il dilatatore è uscito con uno schiocco e il buco è rimasto aperto, vuoto, palpitante.
Ho messo la punta del cazzo sul culo di sua moglie e sono entrato tutto in una volta.
Alisa ha urlato. Un urlo vero, non trattenuto, che è rimbalzato sui cassettoni del soffitto. Ecco perché le avevo detto che poteva: perché qui non c'era nessuno a chiederle di stare zitta. Il culo l'ha preso fino in fondo, e io mi sono fermato un secondo solo per sentire la stretta che mi mangiava, poi ho cominciato a scoparla sul serio, con le mani piantate sui suoi fianchi, tirandola indietro a ogni spinta.
Il lettino batteva contro il muro. La carta cerata si strappava sotto le sue ginocchia. Lei aveva la faccia schiacciata sul cuscino e imprecava in russo, parole che non capivo e che volevano dire tutto, e in ottocento metri quadrati di casa vuota nessuno le ha detto di abbassare la voce.
«Guarda come si apre» ho detto a Stefano. «Guarda che buco. È suo, questo?»
«Sì—»
«No. Stasera è mio.»
L'ho presa più forte, e lei ha risposto spingendo indietro, e per un po' nella stanza c'è stato solo il rumore umido e ritmico dei nostri corpi e il respiro rotto di un marito cornuto.
Quando l'ho sentita stringere, quando le cosce le sono diventate di marmo e la voce le si è rotta in quel modo che conosco, mi sono fermato di colpo.
«No, no, no—» ha pianto lei.
Sono uscito dal culo e sono entrato nella fica, in un colpo solo, e la fica era così zuppa che non ha opposto niente. Due, tre spinte, e Alisa è venuta: si è irrigidita tutta, ha premuto la fronte sul lettino, e l'orgasmo le è passato attraverso a ondate, con la fica che mi mungeva e le ginocchia che cedevano. Ha urlato anche lì, lungo, senza ritegno, come una che sa che il muro di cinta è dalla sua parte.
L'ho tenuta su per i fianchi, altrimenti sarebbe crollata.
«Ancora nel culo» ho detto, e sono tornato dentro da dietro, e lei ha gemito di nuovo, ancora sensibile, ancora aperta. Il secondo giro è stato più lento, più profondo, con tutto il tempo di sentire ogni centimetro. Le ho preso i capelli e le ho tirato su la testa, e lei si è inarcata come un arco, la benda nera sul viso, le labbra aperte, il collo teso.
«Stefano» ho detto. «Vieni qui. In ginocchio accanto al lettino.»
È arrivato trascinandosi. Aveva il cazzo fuori e lucido.
«Aprigli la bocca.»
Stefano le ha messo le dita sulla mascella e Alisa ha aperto. Io ho accelerato, e il ritmo è diventato cattivo, e lei ha cominciato a mugolare con la bocca aperta e la lingua fuori, e Stefano le teneva la testa e la guardava negli occhi coperti.
«Ti piace?» le ha chiesto, con un filo di voce. «Ti piace come ti apre il culo?»
«Mhmh» ha fatto lei, e la vibrazione me l'ha mandata su per la schiena.
Ero al limite. Ho sfilato il preservativo con due dita, l'ho buttato, e le ho fatto girare la testa: Alisa si è ritrovata supina sul fianco, la benda ancora su, la bocca aperta, la faccia alzata verso il niente.
«Tienila» ho detto, e Stefano le ha tenuto la testa ferma con due mani, come si tiene una coppa.
Mi sono masturbato sopra di lei, veloce, e sono venuto con un grugnito che mi è partito dai piedi. Le ho schizzato sulla guancia, sul naso, sulle labbra, sull'occhio e sulla benda. Uno schizzo le è finito nei capelli. Lei è rimasta immobile, la bocca ancora aperta, e ne ha preso un po' sulla lingua, e quando ho finito ha chiuso la bocca e l'ha inghiottita.
Poi le ho tolto la benda.
La luce della lampada le ha fatto strizzare gli occhi. Mi ha guardato, con lo sperma ancora sulla faccia, e ha riso: un riso stanco, sporco, felice.
«Cazzo» ha detto. «Cazzo, sì.»
Stefano si è lasciato cadere seduto sul pavimento, con la schiena al muro, e si è guardato il cazzo e poi noi due, come uno che ha appena capito una cosa importante su se stesso.
Alisa si è passata un dito sulla guancia e se l'è messo in bocca, guardandomi.
«Dottore, quando posso tornare?»
«Quando vuole. Ma la prossima volta porto anche il lettino ginecologico. Con le staffe.»
Lei si è leccata le labbra. «La prossima volta voglio vedere tutto. Voglio lo speculum. E voglio urlare ancora.»
«Puoi urlare quanto ti pare. Lo sai.»
Ecco. È così che finisce, ogni volta: qualcuno scende dalla macchina convinto di fare una cosa trasgressiva, e poi esce dalla villa alle undici e mezza con lo sperma nei capelli e la lista della prossima volta già pronta in testa, e attraversa il giardino al buio con la voce ancora rotta e le gambe che non tengono.
Perché in quella stanza, in ginocchio, con la benda, non c'è niente da decidere, niente da gestire, niente da dimostrare a nessuno. C'è solo un uomo in camice che ti apre piano, che ti fa aspettare, che conta i tuoi battiti e ti dice quando puoi venire. E c'è un muro di cinta alto due metri e mezzo, e un giardino, e ottocento metri quadrati di casa, e per la prima volta in vita tua non devi preoccuparti di chi ti sente.
Se anche voi ci state pensando da mesi, smettete di pensarci. Firenze è piena di portoni di legno, e dietro uno di questi c'è un lettino in pelle nera e una fila di dilatatori lucidi che aspetta solo di sapere quanto siete brave.
