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La Cavigliera 2
by PAOLOCUCK
Il Gioco si Rivolge Contro
Quella rivelazione urlata in mezzo al mare, con l'acqua fredda che mi arrivava alla vita e il sale che mi bruciava gli occhi, mi aveva completamente svuotato di ogni briciolo di virilità. Sapere che Francesca non solo aveva scoperto tutto, ma aveva letto persino le mie email private più infami, mi provocava un panico viscerale, una nausea che partiva dallo stomaco e mi saleva fino alla gola. Quello che per anni era stato solo un gioco solitario, un segreto eccitante consumato al buio davanti allo schermo del computer nei miei momenti di perversione cuckold, si era trasformato di colpo in una gabbia d'acciaio. Le mie stesse fantasie, i dettagli più intimi e umilianti che avevo vomitato in quella tastiera, venivano ora usati come un'arma di ricatto e dominio assoluto contro di me. Non ero più il regista invisibile e al sicuro dietro lo schermo: ero diventato l'ostaggio, lo zerbino sacrificabile dei desideri di mia moglie.
Tornati a riva, il supplizio prese una forma metodica. Francesca rimase sul lettino accanto al mio per tutto il resto del pomeriggio, ignorandomi con una freddezza calcolata che mi faceva sentire invisibile, un fantasma ridicolo in costume da bagno. A pranzo, il silenzio al ristorante sulla spiaggia fu d’una violenza psicologica inaudita. Consumammo una coppa di frutta in un clima elettrico. Il rumore della sua forchetta che affondava nella polpa fredda e succosa sembrava il battito di un orologio che scandiva la mia condanna. Francesca masticava lentamente, guardando il vuoto oltre le mie spalle, le labbra lucide di succo che sembravano già invitare qualcun altro.
Quando tornammo sotto l'ombrellone, la tortura salì di livello. Lei si girò di spalle sul lettino, offrendo alla luce del sole i glutei sodi e marmorei, scolpiti da anni di spinning ossessivo. Il perizoma nero spariva letteralmente tra le sue natiche, un invito carnale che un tempo avrei rivendicato con orgoglio patriarcale e che ora mi appariva come un territorio espropriato. Cercando disperatamente di recuperare un briciolo di normalità coniugale, di affetto o forse solo per toccarla e calmarmi, presi il flacone dell'abbronzante. Feci per fare un passo verso di lei, allungando le mani tremanti.
Francesca si mosse con uno scatto gelido, felino. Si girò a pancia in su, bloccandomi con uno sguardo talmente carico di disprezzo da lasciarmi paralizzato. Poi, alzando deliberatamente il tono della voce per farsi sentire anche dai vicini di ombrellone, disse in modo tagliente: «Continua pure a far finta di leggere quel tablet, Paolo. Sei diventato così moscio che non sai nemmeno spalmare una crema. La faccio mettere al bagnino, vedrai come apprezzerà le curve di tua moglie!».
Fu una frustata dritta in faccia. Prima che potessi emettere un solo suono di protesta, Francesca alzò la mano con un cenno imperioso, quasi regale. Lo spiaggino, un ragazzo di ventidue anni con gli addominali scolpiti, i capelli schiariti dal sole e l'aria spavalda del predatore estivo, scattò all'istante. Sembrava non aspettasse altro che quel segnale da parte della splendida quarantottenne che da giorni faceva voltare tutto il bagnasciuga.
Vedere quel ragazzino avvicinarsi al nostro ombrellone, conscio del potere erotico di mia moglie e della mia totale impotenza, fu uno strazio indicibile. Eppure, mentre sentivo lo stomaco contrarsi per l'umiliazione, avvertii una fiammata di calore improvvisa e violentissima proprio lì in mezzo alle gambe. Il mio corpo rispondeva alla mia degradazione. Il bagnino si inginocchiò accanto al lettino di Francesca. Le sue mani rozze, grandi, piene di sabbia e salsedine, si appoggiarono senza troppi complimenti sulla pelle calda di mia moglie. Il contrasto era osceno: la delicatezza curata di Francesca sotto i palmi ruvidi di uno sconosciuto.
Il ragazzo, pur essendo un dritto, sentiva la mia presenza a pochissimi centimetri. Ero immobile sulla sedia da regista, con gli occhi sbarrati, costretto a guardare. Per l'imbarazzo, il giovane inizialmente si mosse con cautela, sfiorando appena i fianchi senza scendere troppo verso il perizoma. Ma Francesca non voleva una messinscena timida; voleva distruggermi. Si girò leggermente di profilo, guardando il ragazzo dal basso con occhi felini e un sorriso malizioso: «Ragazzo, ma che mani fredde che hai... e non essere così timido. Stai soltanto spalmando dell’abbronzante su una donna matura, mica mordo. Spingi un po' più giù, dai, dove la pelle scotta davvero».
Quelle parole esplicite, pronunciate davanti a me, ebbero l'effetto opposto sul bagnino. Sentendosi addosso gli occhi sbarrati del marito e la pressione lasciva e carnale della donna, il ragazzo andò nel pallone. Le sue mani iniziarono a tremare leggermente sul sedere di Francesca, finì il lavoro in fretta e furia e si allontanò quasi scusandosi, rosso in viso. Francesca lo liquidò con una risatina sprezzante, poi si girò verso di me, mi guardò dritto negli occhi con un sorriso spietato e sussurrò: «Fuori uno. Un ragazzino pauroso, proprio come te. Speriamo che il prossimo abbia più palle».
Il pomeriggio continuò in quella strana, insostenibile agonia erotica. Verso le cinque, mentre il sole iniziava a calare, Francesca si alzò di colpo dal lettino. Con un gesto di una sfacciataggine inaudita, si infilò le dita sotto il perizoma nero per sistemarselo meglio tra le natiche sode, offrendomi una visuale ravvicinata e spietata.
«Vado al corso di balli latini», annunciò, senza degnarmi di uno sguardo diretto.
Io, colto da un sussulto d'orgoglio disperato, provai a imporre un minimo e ormai inutile freno da marito: «Ma Francesca, guardati! Sei in costume, praticamente mezza nuda! Vuoi andare a strusciarti così addosso a tutti?».
Lei si fermò, si accarezzò lentamente il fianco destro, facendo scorrere la mano fino alla coscia, e con una calma glaciale ribatté: «Perfetto, così sento meglio se le chiacchiere delle milf del villaggio sull'animatore cubano corrispondono a verità. Tu resta pure qui a fare il maritino geloso, mi raccomando».
Rimasi solo, distrutto. Decisi di tornare in camera, ma la solitudine della stanza mi spaventava, così deviai verso il bar della spiaggia per affogare l'ansia nell'alcol. A quell'ora il bar era deserto, un'oasi d'ombra battuta dal vento salmastro. Dietro il bancone non c'era il solito ragazzino dell'animazione, ma un uomo sulla trentina, massiccio, con la pelle olivastra e due occhi neri come la pece. Indossava la polo dell'hotel, ma il tessuto faticava a contenere delle spalle enormi e due bicipiti venosi, segnati dal lavoro vero, non dalla palestra.
Si presentò come Alan. Mi spiegò, con un accento duro e poche parole precise, di essere albanese. Era un barman professionista nel suo paese, ma lì si adattava a fare il turnista stagionale per mandare ogni singolo euro alla famiglia in Albania, con l'obiettivo di farli trasferire in Italia. C'era una concretezza mascolina, quasi animalesca in Alan. Non aveva bisogno di fare il simpatico o il piacente; emanava un'autorità naturale, rozza e dominante. Parlare con lui mi distrasse, mi fece sentire di nuovo un
uomo tra gli uomini
, lontano dalle perversioni che mi stavano logorando il cervello.
Mentre sorseggiavo il secondo negroni, il mio telefono sul bancone vibrò. Un messaggio di Francesca: Fuori 2…
Leggendo quelle due parole, provai un immediato, immenso senso di sollievo. Il Cubano aveva fallito. Francesca lo aveva scartato. Nella mia mente malata di cuckold, convinto che la tempesta fosse passata e che mia moglie stesse solo giocando a spaventarmi, ritrovai un briciolo di spavalderia. Le risposi subito, con un pizzico di sarcasmo per fare il forte: Vieni al bar della spiaggia, così festeggio le mancate corna con un drink.
Arrivò dopo dieci minuti. Non era la solita Francesca curata ed elegante; era una visione di puro erotismo primordiale. Era tutta sudata per lo sforzo del ballo, la pelle dorata resa lucida dal sudore che le bagnava il décolleté generoso, facendo luccicare il bagn bagnato del costume. Emanava un calore provocante, un odore di sesso e lozione solare che riempì istantaneamente il bar. Si sedette sullo sgabello accanto al mio, con le gambe spalancate senza cura.
Era furiosa. Sapeva benissimo che l'animatore cubano ci provava con tutte, ma non si aspettava una tale banalità. Lo disse ad alta voce, senza filtri, usando parole crude: «Quel viscido voleva solo strusciarsi come un cane in calore dietro di me. Senza classe, senza palle. Una noia mortale».
Alan, che stava pulendo dei bicchieri a pochi centimetri da noi, sentì tutto. Il barista si girò verso di me e mi lanciò un sorriso complice, un'intesa silenziosa tra uomini veri che guardano con sufficienza le pagliacciate dei ragazzini dell'animazione. Io ricambiai quel sorriso, sentendomi finalmente al sicuro, protetto dalla solida complicità maschile di Alan. Pensavo che la mia dignità fosse salva.
Fu il mio errore più grande. Francesca si accorse di quel sorriso d'intesa. Il suo atteggiamento cambiò in un millisecondo. I suoi occhi si accesero di una luce spietata e un sorriso micidiale le piegò le labbra. Si sporse prepotentemente sul bancone di legno lucido, schiacciando il seno contro la superficie e offrendo ad Alan una scollatura totale. Nel muovere la gamba destra, i ciondoli d'argento della sua cavigliera fecero un tintinnio metallico, leggero ma assordante nel silenzio del bar.
Fissò Alan dritto negli occhi, ignorando completamente la mia presenza, e con una voce bassa e graffiante disse: «Cosa avete da ridere voi due? Tu, barista... pensi davvero di saperci fare più di quel ballerino da quattro soldi?».
La provocazione era così diretta, così spudorata, che l'aria nel bar divenne improvvisamente irrespirabile. Io rimasi col fiato sospeso, aspettando che Alan si scusasse o si tirasse indietro per rispetto del cliente. Ma Alan non era un ragazzino italiano spaventato dal marito.
L'albanese posò lentamente il bicchiere che stava asciugando. Appoggiò le sue enormi mani villose sul bancone, sporgendosi a sua volta verso Francesca, arrivando a pochi centimetri dal suo viso. La fissò con un'intensità primordiale, lo sguardo pieno di una sicurezza carnale che non ammetteva repliche. Un sorriso beffardo, quasi crudele, gli apparve sul volto.
«Io non ballo signora», disse Alan con la sua voce profonda e roca, lo sguardo che scendeva deliberatamente sulla scollatura bagnata di mia moglie per poi risalire. «Io faccio cose più serie. E di solito le donne come te non si annoiano con me».
Francesca ebbe un sussulto, un brivido visibile le corse lungo la schiena. La reazione della sua pelle d'oca fu immediata. Quella risposta rozza, priva di corteggiamenti ma carica di un dominio maschile assoluto, l'aveva colpita dritto al centro del suo piacere. Si girò verso di me per un istante, vedendomi pallido, umiliato, con il bicchiere che mi tremava tra le dita. La mia debolezza era la benzina del suo fuoco.
«Ah sì?», rispose Francesca, la voce che le tremava leggermente per l'eccitazione. Si chinò ancora di più, allungando una mano sul bancone fino a sfiorare i peli del braccio teso di Alan. «E sentiamo, barista... come faresti a non far annoiare le donne sposate? Perché mio marito qui dice che ha voglia di guardare un vero professionista all'opera. Vero, Paolo?».
Il mondo mi crollò addosso. Mia moglie mi stava offrendo su un piatto d'argento a uno sconosciuto, usandomi come uno straccio per pulire il pavimento del suo bordello mentale. Alan girò la testa lentamente verso di me. Non c'era più traccia del sorriso complice di prima. Nei suoi occhi c'era solo il distacco del predatore che guarda una preda debole che ha ceduto il suo territorio.
«Il bar chiude un’ora dopo la fine degli spettacoli serali», disse Alan, tenendo lo sguardo fisso sul mio viso devastato. Poi, con una goliardia feroce e senza un briciolo di rispetto, aggiunse: «Tu, marito. Porta tua moglie se sei cosi curioso porta qui tua moglie a fine spettacolo, sarete miei ospiti, poi se vorrete c’'è un magazzino fresco, pulito. Tu ti metti nell'angolo sulla sedia di plastica, stai fermo e non rompi le palle. E guardi come lavora un uomo vero. Ci stai?».
La crudezza di quella proposta mi tolse il respiro. Sentivo il sangue pomparmi nelle orecchie. Francesca era in estasi; si portò una mano alle labbra, ansimando leggermente, i ciondoli della cavigliera che tintinnavano al ritmo del suo respiro accelerato. Mi guardava implorante e spietata, ordinandomi con gli occhi di accettare la mia totale distruzione.
«Ci... ci stiamo, ma semmai forse è meglio andare a bere nel patio del nostro bungalow, il numero 141», riuscii a sussurrare con un fil di voce, completamente svuotato, sconfitto dalla mia stessa perversione che ora chiedeva il conto in carne ed ossa.
Alan fece un cenno col capo, un gesto imperioso di congedo. Prese una bottiglia di vodka, ne versò tre dita in un bicchiere e lo spinse verso di me. «Bevi questo, ti serve per dopo. E non fare tardi. A me non piace aspettare».
L'umiliazione era completa, il dominio di Alan assoluto, e il gioco di Francesca era appena diventato la realtà più eccitante e terrificante della mia vita.
